Так тяжело. И одновременно пусто. В сердце нет ничего, никакой тревоги или боли. Может, пока что. Может, вообще.
Всегда приходится выбирать. Между чем-то и чем-то. Эта мысль преследует, как вечный агнец и скиталец. Немного успокаивает, но снова тут же все по-новой.
Просто я идиот. Слишком добрый идиот.